SÓC UN CROISSANT

Sóc un croissant

tot amarat de cafè amb llet

Una rodanxa de silenci

Sóc un forat xiuxiuejant

Sóc un cop d’ala

De proporcions descomunals.

Sóc una runa,

Sóc una soca fumejant.

Un còlit gris

Dalt d’una roca, espurnejant

Una destral de pedra,

Un trepant.

ESCLAT DE SANG

A recer del pedaleig

Inconstant i juganer de l’estiu,

Viatjo pels espais intersticials

D’una altra dimensió possible.

A l’empit de la finestra cap a la llibertat,

Llegeixo l’interlineat de la vida:

Recerco els supervivents,

Els moradors impenitents i autèntics

De la nostra casa encara salvatge.

Busco la manera de ser natural,

Canviar la pell, ser tan igual.

Rentar-me de la cara

tota la lleganya conformista.

Llençar el gec de l’uniforma,

ser aigua pura i tallant,

música, cant, una rosella:

esclat de sang.

Deixar de ser turista:

ser habitant.

LAS PALABRAS PUTINERAS

¿Acaso entenderiais esto?

Curanderas, zanjaderas, homeópatas del alma, drenadoras de los sueños, de los Karpatos del karma. Zarigüeyos pasamanos, ultraligeros belenes achicharrados de fiebres de los gólgotas malayos.

Templos mesopotámicos, pavorosos marmitones, forraje para camélidos.

Edificios zinjatrónicos, babélicos galimatias buceando en laberintos, mistéricos minotauros de las mil y una acepciones, que nos hacen diferentes, o solo un pluriempleo de mercurios laboriosos, que comunican to el rato, comercio maldito de los tiempos rebajados, donde nada hay que decirse y el pitorreo es sagrado.

Belvederes alegóricos, orígenes mitológicos, calendários astronómicos, retrospectivos y agónicos. En una palabra: cimientos, escaleras, azulejos, regaderas, cortinajes, azoteas: casa, mensaje, botella.

Nigrománticos rastrojos del destino, son las hordas pasajeras, con su cola de recuerdos, cual cometa: las palabras putineras.