dissabte, 2 de setembre del 2017

PREGUNTES

Viure no és fer una autòpsia de la realitat,
treure el fetge o la freixura
i mesurar la producció de pèptids
en una franja de tolerància,
sinó formar part d'una realitat viva.

Hi ha tanta gent segura,
Hi ha tanta gent que s'agafa
a les veritats absolutes
encara que siguin absurdes.

Però la vida és preguntar-se a cada pas
quin paper hi jugues tu en aquesta realitat.
Per tant dubtar, deixar fer,
deixar de intervenir,
preguntar, només.

Tenim el temps.
Tenim la vida.
Aprenem a fer servir el temps de la nostra vida!

BE YOUR OWN BEE

NOW BE YOUR OWN BEE

Siguis ara la teva pròpia abella

divendres, 14 d’abril del 2017

dijous, 13 d’abril del 2017

PERÒ LA FEINA GENS NI MICA

Quan la feina és una tortura
Quan la feina es un patir
que fa trontollar la cordura
i s'assembla molt a morir,

no deixis vèncer la mà dura
no deixis sortir al tirà porquí
no et deixis ferir per la malura
de creure que tot és mesquí.

No et deixis lliscar pel corrent
no siguis un clon com la gent
repeteix i recorda el procés
de convertir-te en humà vivent.

Quan treballar no fa créixer
sinó que activa un compte enrere
en que ratllar al calendari 
una creu sobre la fera,

Quan tot és obligació i només pesa
tot el que queda per fer
i no atrapes les ganes de ser
I tenir una emoció,

Quan el dia no compensa
ni el vent t'acaricia
no hi ha regust d'alegria
que et faci sentir la vida, 

Quan lluites contra corrent
condemnat al fracàs buit 
com Sísif esmaperdut
sense esperança ni fi,

Quan el treball que dignifica
ja no es treball sino feina
que no ho fa gens ni mica,
o si més no damnifica.

Quan tot queda enterrat
en un hort de maldat
i d'inconsciència pedant
rebentat en acabar el dia.

Rodola, rodola avall, pedrota
que ja no et faré més cas,
recordaré l'aliança amb l'aventura
contra la insana seguretat.

dijous, 9 de febrer del 2017

EL FINAL DE L'HIVERN

Ja no queden
histories per contar,
que tot es buit, sec,
no queda gota.

La vida és una espiral,
un camí recte,
una autopista,
una frase escrita
en un paper
vermell.

No sé què dir,
no sé què fer,
no queden núvols 
en aquest cel meu
que ploguin 
i facin neu,
fred de veritat,
fred realitat.

La llengua es queda atrapada
en un pou constant
de mentides i mitges veritats
d'anar fent 
i mira aquell que fa i deixa de fer.

El cervell deixa de mirar,
de jugar i de revoltar-se,
de saltar i mossegar,
ja no queda més paper.

El sol se'n va per la cornisa
i tot se'n va amb la presa,
no queda estiu,
tot és hivern
i no es veu el final, encara.

El final de l'hivern
es fa de pregar
com un túnel sense fi,
tren sense estació
cap a l'infern
i la foscor.

Em vaig dessagnant
com un avió en el cel,
com una cançó 
en el desert.

Tot és confús, banal,
poc real.

Només els ocells migratoris
portaran la bona nova,
la sensació 
de que tot torna a començar.